Acabando-se feito lápis

O poeta, se não consegue namorar
quem tanto ama,
não deita na cama
a se lamentar
sobre a falta de ter
alguém para cortejar.

Vai para a escrivaninha
e ali se acaba
feito o próprio
lápis que traz
nas mãos,
entre palavras
e interjeições
que serão escritas,
mas nunca
ditas,
nem no pé do ouvido.

Triste o poeta ?
Duvido.

Pois, para quem ama
a poesia e as
palavras...
imaginação
é muito mais 
que simples 
viagra e uma
longa ereção.

Cadê o trenó com as renas que riscavam o céu ?

Na rua, um animado ônibus do Papai Noel me faz pensar que nossos sonhos estão cada vez mais no nível do chão. Talvez estejam mais ao nosso alcance, mas bem menos mágicos.

Delicadas montanhas

O cabelo resvala de leve
no que há pouco era puro 
repouso, apesar de seu
frequente balançar.
E se esse cabelo inconsequente
ousa viajar entre o 
vale e os picos...
eu aqui só na imaginação,
como é que fico ?
Me declaro,
me escalo como 
alpinista,
mas logo entendo 
a ligeira pista.
E assim, de novo me ronda
o medo...
e em vez de encher
as minhas mãos
fico a chupar o dedo...